В общем, в виду того, что у меня непереводец, я вдрух написал (О_О!!!) поебень.
Собсно, сегодня ДР у одного охуительного бэтмена, поэтому Дин - это тебе, чувак, люблю тебя
Подразумеваемое J2, но ваще это такая поебень, что я сам не знаю, чезанах это такое вышло Пафос, псевдофилософия и всяческая мерзотная мерзость, и ваще чукча не писатель ни разу, ну и стыдна мне по дефолту, что нимагу какбэ по-нормальному
Прости убогую, Ынджой и зашвырни в меня чем-нибудь тяжелым, чтоб я больше никагда
Мы - это смертьМы - это полет.
Высоко-высоко в небо, к солнцу ли, к звездам, влекомые ветрами и сверхновыми, устремляясь в высь, в невесомость, в ноосферу, за грани миров и вселенных, в пустоту и неизвестность, мы летим, будто падаем в бездну, и нет ничего, кроме тепла твоей ладони в моей.
И только метеопрогноз может спутать нам все карты.
Мы - это секрет.
Тайна за семью печатями, небылица, выдумка, чушь собачья. Нас нет ни для кого, кроме нас, хотя мы есть для всех. Это такая игра, поймай, если сможешь, расшифруй, разгадай, но никто не может пройти сквозь закрытые двери. И нет окон, и ни единой щелочки, чтобы подсмотреть, что там, за этой дверью, что закрылась за нашими спинами.
Шкатулка с секретом, наглухо заколоченная изнутри, чтобы никто не вышел.
Мы - это мы.
Ты - это я, я - это ты. Мы амбивалентны, завершенны, идеальны. Знак бесконечности, начертанный без отрыва пера от бумаги. Тонкая нить белесых шрамов на теле, эт сетера без начала и конца. Мы начинается от кончиков пальцев, течем по венам и артериям, наполняем легкие дыханием, забиваемся в ноздри терпким запахом утра и кофе, оседаем на щеках румянцем, солнечными лучиками путаемся в волосах.
Глаза в глаза, всегда сплетенные руки, горечь и сладость губ, боль и радость, прощение и понимание, встреча и... жизнь.
Мы - это жизнь.
Квинтэссенция. Первопричина. Необходимость. Взаимозависимость. Незаменяемость. Невосполняемость. Уникальность. Бесконечность.
Смерть неизбежна.